e a dor, o medo, em névoa desfaria.
Ver a costura da razão exata
quando a trama do mundo se desfia.
Pensava em criança: seria plena
— e o tempo, um rio de melancolia.
E os anjos pálidos, em noite fria,
me fariam segredos em condena.
Desfizeram-se os anos. Olho o vão.
Uma silhueta bebe o absinto, o brilho
de um líquido de estrela morta e fria.
…Sinto o êxtase agudo do descampado,
e rio, com meu próprio veneno, às lágrimas.